toda vida consiste
en regresar al vientre
lástima
que no haya vida
ni vientre
para lo que nosotros
tuvimos
En mi hora personal
para nadie
en mi
hora personal
del fin
del mundo
me
sentaré
desde
una orilla
para
observar
cómo
todo
lo que
soy
se
desvanece
lentamente
bajo el
paisaje
de tus ojos
El día que apagaron la luz
¿a dónde iba el poema
que cruzó frente a mí
en el invierno del 98?
RESPUESTA DE LA FÁBRICA DE PÁJAROS: Antes de
partir, el poema se preparó una sopa instantánea (había alistado sus maletas
–se anticipó– y ya no tenía más de qué preocuparse). Su mascota vivía ahora en
el apartamento número diecinueve del complejo habitacional señalado con la
letra D. Tomó su saco, destapó la cerveza que aún quedaba en el refrigerador y
permaneció inmóvil frente a la puerta, sólo para contemplar –por última vez– la
persistencia de la noche en el filo de la alcoba. Podría decirse que se fue del
mundo, que no había nada que lo retuviera. Se fue sin mapas, tobilleras,
cacerolas o cuchillos. Se fue tan solo como llegó; sin haber dejado a nadie el
nombre que le dieron. En resumen: se fue para nunca regresar. Decidí seguirlo.
Dos poemas de Richard Brautigan
(traducción de SDB)
Cíclope
un vaso de limonada viaja
a través de este mundo
como si se tratara
del ojo
de un cíclope
si un niño decide
no beber la limonada
Ulises lo hará.
La ambulancia del haikú
un trozo de pimiento
cae
desde el tazón para ensalada:
¿qué importa?
Un poema de Henri Michaux
(traducción de Mariana Meneses y Sebastián Díaz Barriga)
Buda Bobino de su bestia...
Su mundo inferior se medita, no deshace las orillas, pastorea el Meidosem, la hierba invisible de los dolores que todo lo reconstruye.
¿Domina? No; solamente no es igual ni se trata de lo mismo.
 |
| Generación de los poetas anodinos |
Quilmes,
mucho antes de ser ruina fue un poema […] Los valles de Calchaquíes vienen a
nosotros desde la amplitud máxima de la historia. Están ahí a la vista de
todos, entre las gentes, como memoria viva de un pueblo en resistencia […] Por
eso Tucumán se escribe con una letra t, pues
hay en ello algo de cruz y de calvario.
Juan Bautista Ambrosetti, La antigua ciudad de Quilmes, Forgotten Books, Londres: 2019.
La noche anterior habría soñado con cosas muy divertidas. Pensé entonces en una roca negra y en una roca azul. Pensé en las ruinas de Quilmes ardientes sobre el cielo de Quilmes, recortadas sobre las luces de un amanecer. Un cielo desordenado y sin poema: sin más paisaje y sustantivo sino etcétera etcétera. Cielo desordenado, hecho de tierra, como dios en la tierra, dolido del mundo y naciendo en paisaje sobre todas las cosas, en todas las cosas. Cielo doblado en el punto más pretérito de la angustia en que la primavera desciende y se levanta sobre valles y montañas como puntos continuos y quebrados de una cordillera infinita. Montañas de orden invertido naciendo en oscura metáfora desde el lejano mil seis sesenta y siete. Naciendo torrente sangriento, lastimero, duro y remoto. Pero todo se acabó. No queda nada. Nada de nuestras almas que se tocan y se pierden rompiendo en altas ruinas de los amores perdidos y olvidados en donde estamos, amor mío. Pero todo terminó. No queda nada. Años más tarde recordaría la noche en que los cactus fueron nuestra única compañía. Escribí.
Ideas sueltas
mejor olvidar que existí
olvidar la palabra pie
después de la palabra lluvia
y ponerme a caminar
esto
no es
1 verso
es
simplemente
otra manera
de decir nube
y que las cosas
vengan
de occidente
si no puedes
–o no
sabes–
reír
déjame al menos
verte llorar
y Nicanor increpa:
para qué completar un pensamiento
la tempestad, sino es sublime
sólo aburre
¿cuánto valen este par de pantalones?
¿puede verse la hora en una flor?
¿acaso hay algo más importante que un zapato?
y Nicanor increpa:
para qué completar un pensamiento
la tempestad, sino es sublime
sólo aburre
¿cuánto valen este par de pantalones?
¿puede verse la hora en una flor?
¿acaso hay algo más importante que un zapato?
Un poema de Tshányang Gyatsó
Para S
Siempre estoy pensando en ella;
si de la misma manera
me entregara al santo Dharma,
en esta misma vida
y sin mudar de cuerpo,
y sin mudar de cuerpo,
no hay duda que llegaría
a convertirme en un Buda
a convertirme en un Buda
 |
Dedicado a la memoria de Drugpá Künle,
yogui harto erótico quien a la edad de veintiún años
se cortó las venas en claro homenaje a su país natal |
Un juego fabuloso llamado "amor"*
cuando era niño
mis padres solían tener
este juego fabuloso:
aunque los propósitos permanecen ocultos
el juego llegó a la relación
como una moneda de cincuentacentavos extraviada
o perdida
en alguna calle
de la ciudad de méxico
parecía decir: ¡oye!
¿me vas a levantar
o qué?
llevo aquí todo el día
y sólo quiero volver a casa,
estoy cansada.
en aquél entonces papá
pretendía mandar dinero
-en vez de amor-
a la tarjeta bancaria
de mamá.
como el cajero automático estaba
a una hora de distancia
solíamos cruzar toda la ciudad
en nuestro vocho 70
sólo para descubrir
que no había dinero
ni amor
ni ninguna otra cosa dentro
de la tarjeta
de mamá
de la amante de papá
o del perro de los vecinos.
me sentí tan triste
sólo quería un par de calcetines nuevos
un lápiz verde
y tal vez
un pececito azul
cuyo amor no se me escapase
de las manos
____________________________________
Bonus track para la edición traducida al inglés de Un rezo para mi padre
mis padres solían tener
este juego fabuloso:
aunque los propósitos permanecen ocultos
el juego llegó a la relación
como una moneda de cincuentacentavos extraviada
o perdida
en alguna calle
de la ciudad de méxico
parecía decir: ¡oye!
¿me vas a levantar
o qué?
llevo aquí todo el día
y sólo quiero volver a casa,
estoy cansada.
en aquél entonces papá
pretendía mandar dinero
-en vez de amor-
a la tarjeta bancaria
de mamá.
como el cajero automático estaba
a una hora de distancia
solíamos cruzar toda la ciudad
en nuestro vocho 70
sólo para descubrir
que no había dinero
ni amor
ni ninguna otra cosa dentro
de la tarjeta
de mamá
de la amante de papá
o del perro de los vecinos.
me sentí tan triste
sólo quería un par de calcetines nuevos
un lápiz verde
y tal vez
un pececito azul
cuyo amor no se me escapase
de las manos
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Bonus track para la edición traducida al inglés de Un rezo para mi padre
No me gusta decidir
Dejo que otros decidan mi camino,
el nivel de obscenidad en mis muecas y hasta la marca de mi pasta dental. No me
malentiendan, no pretendo –con esto– blanquear mis dientes o mi consciencia,
simplemente soy así;
mi exnovia –lo mismo que mi madre– me lo ha reprochado y, a decir verdad, no
tengo intenciones de cambiar.
Dejo que otros
decidan mi camino y quizás por eso me detengo, me quedo quieto y miro hacia el
piso siempre que me hallo frente a alguien en el pasillo del súper o en el
andén del metrobus. Me detengo en el punto exacto en que ocurre el incómodo
emparentamiento de ojos o zapatos, uno frente a otro, en la horrible simetría del vampiro que
se descubre frente al espejo. Por eso no miro directamente a los ojos;
exponerme no me produce ningún grado de satisfacción.
Pero si por
casualidad miré esos ojos, y por casualidad encontré en ellos algo que creía
roto, perdido u olvidado, pienso entonces: Quédate conmigo, por favor
quédate conmigo.
A menudo sucede
lo contrario: o los ojos se van, o los ojos –de inmediato– se ocultan más que
los míos dentro de las geometrías móviles del paisaje, o los ojos se mantienen
–solo un poco más– para hacerme ver, para hacerme notar, que no son como los
pensaba. Que me equivoqué y que estoy perdidamente solo como otra isla en el mundo.
Una isla tristísima, pensé.
Entonces me
pongo a llorar en algo como una orilla y decido –una vez más– renunciar a
todo. Incluido este texto.
Una noche con César Aira
No sé a quién pueda interesar lo siguiente. Pero alguna vez César Aira me dijo:
Cuando era chico todos queríamos ser como Godard. Ahora [noté cierta tristeza en sus palabras] todos querén ser David Lynch.
Antes de partir le estreché la mano. Agradecí el autógrafo en mi copia de La costurera y el viento y agregué:
César, yo aún quiero ser como Godard.
Después de eso me fui. Tardé mucho rato en voltear hacia atrás y me dio la impresión de que César Aira quería decirme una última cosa. Nunca sabré lo que fue.
Cuando era chico todos queríamos ser como Godard. Ahora [noté cierta tristeza en sus palabras] todos querén ser David Lynch.
Antes de partir le estreché la mano. Agradecí el autógrafo en mi copia de La costurera y el viento y agregué:
César, yo aún quiero ser como Godard.
Después de eso me fui. Tardé mucho rato en voltear hacia atrás y me dio la impresión de que César Aira quería decirme una última cosa. Nunca sabré lo que fue.
26 de octubre de 2019
la región sur sale
plaza Italia
avanza
concha tu madre milico hijo de puta
andáte a otro lado perro
carabinero hijo de puta
Zurita
como verás las cosas no
han
cambiado lo suficiente
como para dejar atrás:
a) el cuerpo perdido de mi linda chica
b) los dedos quebrados de mi vieja
c) la carne quemada a altas horas de la noche
d) los petardos asesinos gases después del napalm
los milicos caen
de borrachos en cada esquina
e) las miradas de los que se aman
antes de partirse frente
a sus genitales
f) las pampas degolladas
en el centro
de los países chilenos
y asesinos
sigue
adelante, Zurita
que
los días no se nombrarán
sino
hasta después de muchos
días en que todo pasará
días en que todo pasará
dentro
de un mismo tiempo
perdoná,
creo que lo arruiné
siempre
confundo demasiado
las
cosas
este,
por ejemplo
debía
ser
un
poema de amor
Haiku
Para S, naturalmente
regresaréhasta el momento
en que las cosas
aún estaban
en su sitio
y desde ahí
dispararé
contra todo
lo que hay
no tengo
a donde ir
conduciré
toda la noche
Hormiguero Automático
Un poema de Richard Brautigan
(traducción de Sebastián Díaz Barriga)
Esta noche,
conducido por el hambre,
tuve otra
forzosa cena de soltero.
No podía decidir
si prefería
comida china
o acaso
una
hamburguesa. Dios,
detesto cenar solo. Es como
estar muerto.
detesto cenar solo. Es como
estar muerto.
 |
| Dedicado a la memoria de John Talbot quien a la edad de dieciocho años en un burdel fue balaceado en las nalgas. 1ro de Noviembre de 1936 |
El mochilero de Galilea.
Parte 1
Un poema de Richard Brautigan
(traducción de Sebastián Díaz Barriga)
Baudelaire estaba
conduciendo un Modelo A
sobre Galilea.
Recogió a un mochilero
llamado Jesús.
Había estado de pie
junto a un banco
de peces
mientras los alimentaba
con pedazos de pan.
"¿Hacia dónde
vas?" preguntó Jesús,
mientras se subía
al asiento delantero.
"¡A cualquier lugar,
voy a cualquier lugar fuera
de este mundo!"
gritó
Baudelaire.
"Iré contigo
hasta Golgotha"
respondió Jesús.
"Tengo un espacio
en el carnaval del pueblo
y no debo llegar tarde"
 |
| La verdadera Pesca de Truchas en América |
IX/ II/ MMXVIII
pour S
Je demande pardonpour le temps
que nous avons perdú
maintenant je ne sais
plus rien
est-ce que tu m'aimes
vraiment?
ché pas
Je ne sais plus rien
la vie c'est une fatalité
c'est un coup mortel
Je pense que je l'ai perdú tout
mais aprés
ché pas
Wind Spell*
I never learned how to whistle
I always waited
for you
for your lessons
and your What´s up buddy
Do you need any help with that maths?
I´ll be right here
for you
now that you are gone
my voice
my laugh
and even my weeping
are stronger
thank you so much
and have a good night
________________________________
*Bonus track de la edición traducida de Un rezo para mi padre
I always waited
for you
for your lessons
and your What´s up buddy
Do you need any help with that maths?
I´ll be right here
for you
now that you are gone
my voice
my laugh
and even my weeping
are stronger
thank you so much
and have a good night
________________________________
*Bonus track de la edición traducida de Un rezo para mi padre
A fabulous game called “Love”*
as a child
my parents used to play
this fabulous game:
although the aim
is still unknown
the game arrived
to their relationship
as a forgotten quarter does
on an empty street
in Mexico City
it seemed to say:
hey!
are you going to grab me or what?
I have been here all day
and I just wanna go back home
I´m so fucking tired.
back then, dad
pretended to send money
-instead of love-
to mom´s debit card.
the nearest ATM machine
was about an hour away
so we used to cross
the whole town
in our 1970 VW beetle
just to find
that there was no money
or love
or anything else
inside
mom´s card
mom
dad´s lover
or the neighbor’s dog.
I felt so sad
I just wanted a new pair of socks,
a green pencil
and, perhaps
a tiny little fish
whose love
wouldn’t leave
my hands.
_____________________________
_____________________________
*Bonus track de la edición traducida de Un rezo para mi padre
Old nature poet*
there´s and old nature poet
who was kidnapped
by eternity
his shadow still haunts
the urinals
of time
some nigths
he could be heard
jearking off
(the hell out of him)
in front of a mirror
someone stole his face
___________________________________
*Based in Sonet, by RB
who was kidnapped
by eternity
his shadow still haunts
the urinals
of time
some nigths
he could be heard
jearking off
(the hell out of him)
in front of a mirror
someone stole his face
___________________________________
*Based in Sonet, by RB
Me la pelas, Makárenko I
En esta ciudad se trabajó con profesores.
Se seleccionó una muestra de 50;
14 de ellos desaparecieron,
el resto continuó en laboratorios.
A estos profesores
les fueron aplicados los mecanismos
de discernimiento.
expresaron libremente el deseo de colaborar
con el estudio.
Les había explicado la relevancia
y el impacto del problema.
Casi todos lo comprendieron
en buena medida.
El segundo de ellos
impartirá la asignatura
en zoología molecular.
Se seleccionó una muestra de 50;
14 de ellos desaparecieron,
el resto continuó en laboratorios.
A estos profesores
les fueron aplicados los mecanismos
de discernimiento.
expresaron libremente el deseo de colaborar
con el estudio.
Les había explicado la relevancia
y el impacto del problema.
Casi todos lo comprendieron
en buena medida.
El segundo de ellos
impartirá la asignatura
en zoología molecular.
 |
| Aleksey Kravchenko |
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