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No me gusta decidir
Dejo que otros decidan mi camino,
el nivel de obscenidad en mis muecas y hasta la marca de mi pasta dental. No me
malentiendan, no pretendo –con esto– blanquear mis dientes o mi consciencia,
simplemente soy así;
mi exnovia –lo mismo que mi madre– me lo ha reprochado y, a decir verdad, no
tengo intenciones de cambiar.
Dejo que otros
decidan mi camino y quizás por eso me detengo, me quedo quieto y miro hacia el
piso siempre que me hallo frente a alguien en el pasillo del súper o en el
andén del metrobus. Me detengo en el punto exacto en que ocurre el incómodo
emparentamiento de ojos o zapatos, uno frente a otro, en la horrible simetría del vampiro que
se descubre frente al espejo. Por eso no miro directamente a los ojos;
exponerme no me produce ningún grado de satisfacción.
Pero si por
casualidad miré esos ojos, y por casualidad encontré en ellos algo que creía
roto, perdido u olvidado, pienso entonces: Quédate conmigo, por favor
quédate conmigo.
A menudo sucede
lo contrario: o los ojos se van, o los ojos –de inmediato– se ocultan más que
los míos dentro de las geometrías móviles del paisaje, o los ojos se mantienen
–solo un poco más– para hacerme ver, para hacerme notar, que no son como los
pensaba. Que me equivoqué y que estoy perdidamente solo como otra isla en el mundo.
Una isla tristísima, pensé.
Entonces me
pongo a llorar en algo como una orilla y decido –una vez más– renunciar a
todo. Incluido este texto.
Una noche con César Aira
No sé a quién pueda interesar lo siguiente. Pero alguna vez César Aira me dijo:
Cuando era chico todos queríamos ser como Godard. Ahora [noté cierta tristeza en sus palabras] todos querén ser David Lynch.
Antes de partir le estreché la mano. Agradecí el autógrafo en mi copia de La costurera y el viento y agregué:
César, yo aún quiero ser como Godard.
Después de eso me fui. Tardé mucho rato en voltear hacia atrás y me dio la impresión de que César Aira quería decirme una última cosa. Nunca sabré lo que fue.
Cuando era chico todos queríamos ser como Godard. Ahora [noté cierta tristeza en sus palabras] todos querén ser David Lynch.
Antes de partir le estreché la mano. Agradecí el autógrafo en mi copia de La costurera y el viento y agregué:
César, yo aún quiero ser como Godard.
Después de eso me fui. Tardé mucho rato en voltear hacia atrás y me dio la impresión de que César Aira quería decirme una última cosa. Nunca sabré lo que fue.
26 de octubre de 2019
la región sur sale
plaza Italia
avanza
concha tu madre milico hijo de puta
andáte a otro lado perro
carabinero hijo de puta
Zurita
como verás las cosas no
han
cambiado lo suficiente
como para dejar atrás:
a) el cuerpo perdido de mi linda chica
b) los dedos quebrados de mi vieja
c) la carne quemada a altas horas de la noche
d) los petardos asesinos gases después del napalm
los milicos caen
de borrachos en cada esquina
e) las miradas de los que se aman
antes de partirse frente
a sus genitales
f) las pampas degolladas
en el centro
de los países chilenos
y asesinos
sigue
adelante, Zurita
que
los días no se nombrarán
sino
hasta después de muchos
días en que todo pasará
días en que todo pasará
dentro
de un mismo tiempo
perdoná,
creo que lo arruiné
siempre
confundo demasiado
las
cosas
este,
por ejemplo
debía
ser
un
poema de amor
Haiku
Para S, naturalmente
regresaréhasta el momento
en que las cosas
aún estaban
en su sitio
y desde ahí
dispararé
contra todo
lo que hay
no tengo
a donde ir
conduciré
toda la noche
Hormiguero Automático
Un poema de Richard Brautigan
(traducción de Sebastián Díaz Barriga)
Esta noche,
conducido por el hambre,
tuve otra
forzosa cena de soltero.
No podía decidir
si prefería
comida china
o acaso
una
hamburguesa. Dios,
detesto cenar solo. Es como
estar muerto.
detesto cenar solo. Es como
estar muerto.
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| Dedicado a la memoria de John Talbot quien a la edad de dieciocho años en un burdel fue balaceado en las nalgas. 1ro de Noviembre de 1936 |
El mochilero de Galilea.
Parte 1
Un poema de Richard Brautigan
(traducción de Sebastián Díaz Barriga)
Baudelaire estaba
conduciendo un Modelo A
sobre Galilea.
Recogió a un mochilero
llamado Jesús.
Había estado de pie
junto a un banco
de peces
mientras los alimentaba
con pedazos de pan.
"¿Hacia dónde
vas?" preguntó Jesús,
mientras se subía
al asiento delantero.
"¡A cualquier lugar,
voy a cualquier lugar fuera
de este mundo!"
gritó
Baudelaire.
"Iré contigo
hasta Golgotha"
respondió Jesús.
"Tengo un espacio
en el carnaval del pueblo
y no debo llegar tarde"
 |
| La verdadera Pesca de Truchas en América |
IX/ II/ MMXVIII
pour S
Je demande pardonpour le temps
que nous avons perdú
maintenant je ne sais
plus rien
est-ce que tu m'aimes
vraiment?
ché pas
Je ne sais plus rien
la vie c'est une fatalité
c'est un coup mortel
Je pense que je l'ai perdú tout
mais aprés
ché pas
Wind Spell*
I never learned how to whistle
I always waited
for you
for your lessons
and your What´s up buddy
Do you need any help with that maths?
I´ll be right here
for you
now that you are gone
my voice
my laugh
and even my weeping
are stronger
thank you so much
and have a good night
________________________________
*Bonus track de la edición traducida de Un rezo para mi padre
I always waited
for you
for your lessons
and your What´s up buddy
Do you need any help with that maths?
I´ll be right here
for you
now that you are gone
my voice
my laugh
and even my weeping
are stronger
thank you so much
and have a good night
________________________________
*Bonus track de la edición traducida de Un rezo para mi padre
A fabulous game called “Love”*
as a child
my parents used to play
this fabulous game:
although the aim
is still unknown
the game arrived
to their relationship
as a forgotten quarter does
on an empty street
in Mexico City
it seemed to say:
hey!
are you going to grab me or what?
I have been here all day
and I just wanna go back home
I´m so fucking tired.
back then, dad
pretended to send money
-instead of love-
to mom´s debit card.
the nearest ATM machine
was about an hour away
so we used to cross
the whole town
in our 1970 VW beetle
just to find
that there was no money
or love
or anything else
inside
mom´s card
mom
dad´s lover
or the neighbor’s dog.
I felt so sad
I just wanted a new pair of socks,
a green pencil
and, perhaps
a tiny little fish
whose love
wouldn’t leave
my hands.
_____________________________
_____________________________
*Bonus track de la edición traducida de Un rezo para mi padre
Old nature poet*
there´s and old nature poet
who was kidnapped
by eternity
his shadow still haunts
the urinals
of time
some nigths
he could be heard
jearking off
(the hell out of him)
in front of a mirror
someone stole his face
___________________________________
*Based in Sonet, by RB
who was kidnapped
by eternity
his shadow still haunts
the urinals
of time
some nigths
he could be heard
jearking off
(the hell out of him)
in front of a mirror
someone stole his face
___________________________________
*Based in Sonet, by RB
Me la pelas, Makárenko I
En esta ciudad se trabajó con profesores.
Se seleccionó una muestra de 50;
14 de ellos desaparecieron,
el resto continuó en laboratorios.
A estos profesores
les fueron aplicados los mecanismos
de discernimiento.
expresaron libremente el deseo de colaborar
con el estudio.
Les había explicado la relevancia
y el impacto del problema.
Casi todos lo comprendieron
en buena medida.
El segundo de ellos
impartirá la asignatura
en zoología molecular.
Se seleccionó una muestra de 50;
14 de ellos desaparecieron,
el resto continuó en laboratorios.
A estos profesores
les fueron aplicados los mecanismos
de discernimiento.
expresaron libremente el deseo de colaborar
con el estudio.
Les había explicado la relevancia
y el impacto del problema.
Casi todos lo comprendieron
en buena medida.
El segundo de ellos
impartirá la asignatura
en zoología molecular.
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| Aleksey Kravchenko |
Línea de hormigas negras
una línea
de hormigas negras
yace sobre mi cama
todas ellas muertas
mas no la picadura
ni el ama de casa
/que cuida de las llaves
hasta que cae la noche
dentro de sus oscuras patas
echadas a volar
(sobre todas las cosas)
con la adecuada sutileza
/del número par
más la calma
de quien espera
-una y otra vez-
el ciclo de lavado
el marido borracho
el recibo del agua
o el aumento desproporcionado
de los hidrocarburos.
mientras tanto los ama
con la completa redondez
de sus pechos y piernas
y espera sentada
en una esquina
-una y otra vez- (figura 1)
de hormigas negras
yace sobre mi cama
todas ellas muertas
mas no la picadura
ni el ama de casa
/que cuida de las llaves
hasta que cae la noche
dentro de sus oscuras patas
echadas a volar
(sobre todas las cosas)
con la adecuada sutileza
/del número par
más la calma
de quien espera
-una y otra vez-
el ciclo de lavado
el marido borracho
el recibo del agua
o el aumento desproporcionado
de los hidrocarburos.
mientras tanto los ama
con la completa redondez
de sus pechos y piernas
y espera sentada
en una esquina
-una y otra vez- (figura 1)
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| Figura 1 Salir de la melancolía |
Metro CDMX
para S
estrechos y torpesbailamos
-cada quien a su manera-
con la destreza impar
de una máquina ferroviaria
infinita
y numerable
No sólo del hombre vive el pan
No amo a mi patria
pero sueño.
no me queda más remedio
sueño
y estoy solo
con un vaso de leche Liconsa
en la mano que despachó
y despachó la gasolina
a la clase política
dando y dando
(pajarito volando)
con la destreza impar
de quien echa monedas a la rockola
y esquiva las luces cortas de los automóviles
con la alegría de quien baila
su última cumbia
sabiendo que al día siguiente
seguirá despachando
seguirá despachando
(aunque suene mal
te lo juro que sí)
-y sueño bien
caro tendrás que pagar
todo mi
sufrimiento
llorarás
y llorarás
sin nadie que te
consuele
Notas sobre el lenguaje y la poesía
gracias, Mario Montalbetti
1
la poesía debe trastocar el lenguaje
no
sólo contenerlo
1.1
un poema pocas veces es más
que
lo que de él se dice
2
algunas
palabras corresponden a algunas cosas
2.1
el
lenguaje está más allá de la cosa por la que es lenguaje
la
poesía, y más ahora, deberá guardar silencio
2.2
hay cosas que se pueden decir
y hay
cosas que se pueden mostrar
3
nada es igual a sí mismo;
el símil se vuelve clave
la poesía, y más ahora,
deberá
guardar silencio
4
existir
es ser visto
ser
visto es estar en el mundo
4.1
el
consuelo es necesario
debe
buscarse
a
la salida del colegio
o
en baños públicos
4.1.1
con
suficiente fortaleza
puede
encontrarse
en la
poesía
4.1.1 (Conclusión)
fracasará
la
poesía, y más ahora,
deberá
guardar silencio
Primera conclusión
el
poema es un objeto verbal
el
poema es un objeto
el
poema es el poema
deberá guardar silencio1
Segunda Conclusión
no
hay nada más allá
no
hay nada más
no
hay nada
no hay
no
no hay
no
este poema, y más ahora,
deberá guardar silencio.
_____________________________________________
deberá guardar silencio.
_____________________________________________
1 "[...] Porque nuestras palabras se quedan cortas ante la presencia real e inefable del ser.". (Xirau, 1998, p. 453)
Segundo ejercicio de escritura automática (estructurado a la Raúl Zurita)
conozco el ánimo de decir que tu piel ha muerto conozco el velo de tu sombra conozco las cordilleras de un cielo infinito atrincherado bajo el espejoso resplandor del
humo y la ceniza
i. conozco la
dentadura picada por los mosquitos de los años
ii. conozco
bocanadas de aire fresco veranos en Malibú
y tu voz resuena en las cordilleras de mi pecho
una y otra vez
una y otra vez
Un poema extraviado
vine al río Long
/bajo el cielo
de otoño/
con la mitad de
mi equipaje lleno de poemas y hierbas medicinales.
el eremita de la
montaña, Wang Meng Duan
pintó este
cuadro para ti: Yen Ru
aunque tu
partida es dolorosa
me volveré a
encontrar contigo
en las primeras
heladas.
prepararé mis
mejores versos:
campos congelados
/cubiertos de amapola
papel y tintatal vez
así es como me suspendo en el tiempo
/de las horas
y los días
La ciudad ya no fuma
¿qué es la vida? –preguntaste–
:un oscuro y baboso negro caracol
:cielo que renuncia a ser cielo
:un
dique entre la glosa y lo gorila
¿esto es la
vida, entonces? –dijiste perpleja–
si esto es la
vida, ¿qué soy yo?
Despertar aquí es como morirse con la propia destrucción
un hombre igual
a mí
me saluda a
través de la ventana,
trae un ramo de
flores:
me bendice
una mujer igual
a mi madre
llora sobre mi
cama,
tiene un arma en
la mano:
vomita cosas
negras y empieza a rezar
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