los ángeles mueren
como moscas en
las lámparas del mundo
¿acaso hay algo más triste
que un ángel quemado?
como moscas en
las lámparas del mundo
¿acaso hay algo más triste
que un ángel quemado?
El final de nuestro país
Sé que hay una persona que me buscaen su mano, día y noche; encontrándomea cada minuto en
su calzado.César Vallejo
I
le puse Rosario a mi vida
y la llevé por todas partes
atada a mis calcetas
vestida de novia
con la destreza parcial
del que pierde su zapato
una madrugada
de domingo
II
después fue cosa vulgar
fue cosa simple imprevista
-debí suponerlo-
conseguí un traje y un empleo
(para dos,
siempre dos)
sobre estas amargas insípidas tierras latinoamericanas
-pero muy-
porque el inicio de mi madurez
también fue el final de nuestro país
porque cuando me vuelvo
sobre el punto más pretérito
de cada oreja
me nace un hijo a quien no quiero
recordar
porque de pronto se queda callado
de pie
encima de las cosas que permanecieron
para contarnos
-al oído-
el final
de nuestra historia
III
yo lo miro y comienzo a boquear
de pies a cabeza
como un pez
fuera del agua
como rincón sin sitio
como un temor
de todas horas
III
bueno
eso habría sido todo
sucede que ahora los recuerdos no me dejan
ni dormir
aunque a veces
–ciertas noches–
vuelvo a soñar que soy una roca
o una moneda
extraviada
en el fondo de del océano:
___________________________________________________
el canto ahogado de un cisne: un buzo muerto en el ojo de dios
A partir de MSP
a veces
no tantas
existen cosas
en la vida
que son
algo así
como un automóvil
sin motor
tocando el claxon
desesperadamente
sin poder partir
a su destino
que no es
y se acabó
Where do we go from here?
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Idea suelta no. 6
toda vida consiste
en regresar al vientre
lástima
que no haya vida
ni vientre
para lo que nosotros
tuvimos
en regresar al vientre
lástima
que no haya vida
ni vientre
para lo que nosotros
tuvimos
En mi hora personal
para nadie
en mi
hora personal
del fin
del mundo
me
sentaré
desde
una orilla
para
observar
cómo
todo
lo que
soy
se
desvanece
lentamente
bajo el
paisaje
de tus ojos
El día que apagaron la luz
¿a dónde iba el poema
que cruzó frente a mí
en el invierno del 98?
RESPUESTA DE LA FÁBRICA DE PÁJAROS: Antes de
partir, el poema se preparó una sopa instantánea (había alistado sus maletas
–se anticipó– y ya no tenía más de qué preocuparse). Su mascota vivía ahora en
el apartamento número diecinueve del complejo habitacional señalado con la
letra D. Tomó su saco, destapó la cerveza que aún quedaba en el refrigerador y
permaneció inmóvil frente a la puerta, sólo para contemplar –por última vez– la
persistencia de la noche en el filo de la alcoba. Podría decirse que se fue del
mundo, que no había nada que lo retuviera. Se fue sin mapas, tobilleras,
cacerolas o cuchillos. Se fue tan solo como llegó; sin haber dejado a nadie el
nombre que le dieron. En resumen: se fue para nunca regresar. Decidí seguirlo.
Dos poemas de Richard Brautigan
(traducción de SDB)
Cíclope
un vaso de limonada viaja
a través de este mundo
como si se tratara
del ojo
de un cíclope
si un niño decide
no beber la limonada
Ulises lo hará.
La ambulancia del haikú
un trozo de pimiento
cae
desde el tazón para ensalada:
¿qué importa?
Un poema de Henri Michaux
(traducción de Mariana Meneses y Sebastián Díaz Barriga)
Buda Bobino de su bestia...
Su mundo inferior se medita, no deshace las orillas, pastorea el Meidosem, la hierba invisible de los dolores que todo lo reconstruye.
¿Domina? No; solamente no es igual ni se trata de lo mismo.
 |
| Generación de los poetas anodinos |
Quilmes,
mucho antes de ser ruina fue un poema […] Los valles de Calchaquíes vienen a
nosotros desde la amplitud máxima de la historia. Están ahí a la vista de
todos, entre las gentes, como memoria viva de un pueblo en resistencia […] Por
eso Tucumán se escribe con una letra t, pues
hay en ello algo de cruz y de calvario.
Juan Bautista Ambrosetti, La antigua ciudad de Quilmes, Forgotten Books, Londres: 2019.
La noche anterior habría soñado con cosas muy divertidas. Pensé entonces en una roca negra y en una roca azul. Pensé en las ruinas de Quilmes ardientes sobre el cielo de Quilmes, recortadas sobre las luces de un amanecer. Un cielo desordenado y sin poema: sin más paisaje y sustantivo sino etcétera etcétera. Cielo desordenado, hecho de tierra, como dios en la tierra, dolido del mundo y naciendo en paisaje sobre todas las cosas, en todas las cosas. Cielo doblado en el punto más pretérito de la angustia en que la primavera desciende y se levanta sobre valles y montañas como puntos continuos y quebrados de una cordillera infinita. Montañas de orden invertido naciendo en oscura metáfora desde el lejano mil seis sesenta y siete. Naciendo torrente sangriento, lastimero, duro y remoto. Pero todo se acabó. No queda nada. Nada de nuestras almas que se tocan y se pierden rompiendo en altas ruinas de los amores perdidos y olvidados en donde estamos, amor mío. Pero todo terminó. No queda nada. Años más tarde recordaría la noche en que los cactus fueron nuestra única compañía. Escribí.
Ideas sueltas
mejor olvidar que existí
olvidar la palabra pie
después de la palabra lluvia
y ponerme a caminar
esto
no es
1 verso
es
simplemente
otra manera
de decir nube
y que las cosas
vengan
de occidente
si no puedes
–o no
sabes–
reír
déjame al menos
verte llorar
y Nicanor increpa:
para qué completar un pensamiento
la tempestad, sino es sublime
sólo aburre
¿cuánto valen este par de pantalones?
¿puede verse la hora en una flor?
¿acaso hay algo más importante que un zapato?
y Nicanor increpa:
para qué completar un pensamiento
la tempestad, sino es sublime
sólo aburre
¿cuánto valen este par de pantalones?
¿puede verse la hora en una flor?
¿acaso hay algo más importante que un zapato?
Un poema de Tshányang Gyatsó
Para S
Siempre estoy pensando en ella;
si de la misma manera
me entregara al santo Dharma,
en esta misma vida
y sin mudar de cuerpo,
y sin mudar de cuerpo,
no hay duda que llegaría
a convertirme en un Buda
a convertirme en un Buda
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Dedicado a la memoria de Drugpá Künle,
yogui harto erótico quien a la edad de veintiún años
se cortó las venas en claro homenaje a su país natal |
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a veces no tantas existen cosas e n la vida que son algo así como un automóvil sin motor tocando el claxon desesperadam...
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